В облаках
шума, как в играх
движутся, выбрав
тех, кто исчез...
Иосиф Бродский
Месяцы сдвинулись в отвратительном беспорядке.
В декабре — собираем грибы.
В марте — биатлонисты стреляют в десятку.
Горяч лишь градусник, на солнце нагретый,
Но и его тошнит от вида грача,
Нагло расхаживающего по снегу.
Модельеры ломают головы над изобретением
Нового, дрянно-сезонного одеяния,
А мы застыли перед творением Пикассо
Немногословными изваяниями.
Попытка сказать, что чувствовал автор,
Создавая своё произведение.
Подобна попытке восстановления
Отходов нашего пищеварения.
Порыв друзей записать слова — те, что свыше,
Лишь тридцать процентов того, что они услышат.
Пусть каждый думает, чувствуя то, что хочет.
У каждой дороги имеется две стороны обочин.
И если я из своих трещинок и надломлинок
Кому-то капнул в душу,
Память обо мне слезинкой вырвется наружу.
И, повинуясь круговороту воды в природе,
В облаке, над Землёй, я и не я вроде.
Облако, повинуясь ветрам, начнёт превращение
До того, когда прольётся дождевой капелью.
И какой-то пацан, в траве загорая,
Сквозь прищур рассматривая облака, вдруг скажет:
— Как красиво на небе в последний день мая!
Графика Александра Монича
© На Хуй, Дом Поэта, 27.09.2021
Свидетельство о публикации: W-OL № 090085495
Нравится | 1
Cупер | 0
Шедевр | 0
Рецензии
RSS лента рецензий этой записи