Последний из могикан
дёрнет разок – и пропал мальчуган.
Где ты, веснушчатый, неромантичный,
гордый, - последний из могикан?
Ты растворился в полуденном зное
замершей рощи, прощаться не став.
Годы промчались, а прошлое стонет, -
как же ты был непростительно прав…
© Анастасия Барабаш, Дом Поэта, 24.04.2022
Свидетельство о публикации: E-TS № 683220132
Нравится | 2
Cупер | 2
Шедевр | 0
Рецензии
С уважением, Юрий Тубольцев
RSS лента рецензий этой записи