О какой нибудь
Упругое тело, его тепло - порука для меня
И едкий запах сладости твоих ланит
Роднит их с ароматом месячного трупа.
Пиявка-поцелуй впивается и проедает кожу.
Мне тошно быть с такой как ты, похожими,
Тереться человеческими рожами.
Конечности к конечностям, от этого мне дурно тоже.
Я лучше устремлюсь под землю, к вечности, чем буду ощущать наждачкой твой язык.
Милей испить пиалу с ядом,
Чем сглатывать по капелькам слюну, приподымая выпирающий кадык.
Объятия в кроватке душны.
Хуже, лишь удушье в подворотне,
Но никак не от руки мразотнобархатной,
Которая ныряет в волосы подобно бешеной касатке.
Мы в припадке - это окончание соития.
Выколоть глаза, проникнуть вилкой в мозг
Через побитый нос,
Чтобы забыть события последних дней.
Мне веселей, когда ногой с разбегу в мягкое и не желать и не иметь идей.
Питать пьянящее и необузданное чувство.
Прослыть заложником в твоих, как будто язвочках, глазах
И ощущать спокойное дыхание, как древний первобытный страх.
Зависнуть в облаках, держать тебя за талию, как кубок белого вина.
Смакуя жить в твоём присутствии,
Отбросив лишнее занудство,
А после, сломленным повеситься на оголённых проводах.
Всё это двигало и двигает искусство.
Среди комет и раскаленных докрасна печах.
Никто не вымрет, не осядет пепел на плечах.
Не пропадет желание прелюдий после которых начинается паскудство.
И только мы с тобой сгниём в осиновых гробах.
© Николай Молочный, Дом Поэта, 29.01.2021
Свидетельство о публикации: U-HY № 988510036
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
