Мысли поэта
За словом слово, строчки вырастают...
Пишу. Дышу. Молчу. Опять пишу...
Зачем я их пишу - никто не знает...
Так удивительно, но каждый божий день
Приносит много неожиданных моментов
Случайный взгляд, чудная шляпа, тень...
И вот опять пишу о разных сантиментах.
И не писать нельзя, а пишется бедлам,
Просторы мысли и словам не тесно...
Спасают строки, что я написал друзьям,
Кто тихо занимает в моём сердце место.
Зачем дана мне эта одиночная напасть?
Все чаще рядом слышу звук скрипящих перьев...
Ещё бы в пропасть графоманства не упасть,
Края ее размыты, скользкие, грозят потерей...
Тревога мысли поглощает иногда...
Оберегают их минутки вдохновения.
Пишу, пишу... Пусть пролетевшие года,
Останутся в моих корявеньких творениях.
Я приструню их песней позже, может нет,
Бывает, что красивая мелодия приходит...
Зачем пишу - не знаю. В этом весь ответ.
Ведь по-другому просто не выходит...
Сева, 11.09.22, 08:43.
© Сева Фрид, Дом Поэта, 10.09.2022
Свидетельство о публикации: S-DI № 272948326
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
Рецензии
RSS лента рецензий этой записи