Гром

Безжалостна война,
И жертв её не счесть,
Отрадою она
Для той, чьё имя смерть,

А стар ли, млад убит,
Старушке всё равно,
Любого приютит,
Могил у ней полно,

И ей всегда смешно,
Что люди столь глупы,
Война для них кино,
И зрячие слепы,

Но только грянет гром,
Прозревшие кричат:
А мы-то тут причём?
Задумчив смерти взгляд.

худ. Джон Мартин

© Альберт Мурадян, Дом Поэта, 14.03.2022
Свидетельство о публикации: X-JS № 163977083

Нравится | 0

Cупер | 1

Шедевр | 0