Обещанное
А пейзажист из ноября — намного хуже?
И вместо полотна — безвкусный фант,
И вместо снежного ковра — одни лишь лужи...»
Зрачок не радуют сегодня зеркала.
Порез на мимике лица от слова жалость.
И капли слёз, поверхностью стола,
Ведут к листу, где в рифме сердце сжалось.
Ожили ноты и совсем сошли с ума.
И одиночество на танец приглашает ярость.
Туманный шёлк ласкает пыльные тома,
И Эльфы превращают в детство старость.
Я как слепой стучусь в закрытые дома,
Бесстрашной силе не всегда нужна опасность.
Лишь Ариадны путеводная тесьма
Руке позволит чувствовать реальность.
Дождём по струнам бьёт ноябрь-музыкант.
Где мне обещанное, не землёй, но небом?
Художник Жизнь вдруг обронила фразу-фант,-
Вот первый лёд, пиши на нём, не ожидая снега.
Сует мирских глотать не должен пыль,
Ведь ты, Поэт, рожден от слова нежность.
Пусть одинок ты, как в степи ковыль.
В тебе живёт безудержная Дерзость.
© На Хуй, Дом Поэта, 11.11.2021
Свидетельство о публикации: T-WL № 295287243
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
Рецензии
RSS лента рецензий этой записи