* * *
Я умер где-то в Кунцево,
Двадцать шестого, днём,
Во время танца грустного
Черёмухи с дождём.
Я умер не от голода
И не от страшных ран…
От ненависти города
На лицах горожан.
От ненависти улицы
К изломанной судьбе,
Душа устала мучиться
И спряталась в себе.
Осталось лишь отчаяние
Что жизнь так закрутил…
Сестрёнка! Повстречаемся!
А людей… Простим?
Илья Криштул
© Илья Криштул, Дом Поэта, 19.09.2021
Свидетельство о публикации: Q-ZA № 193665535
Нравится | 1
Cупер | 0
Шедевр | 0
Рецензии
RSS лента рецензий этой записи