"Опять, дождями..."
Опять, дождями гордо занавесясь,
подолгу плачет город о своём...
И так – уже почти весь август месяц.
Земля не пьёт, и мы уже не пьём.
Притих я тоже, смутно понимая
причину плача, выйдя на балкон.
Беседа наша, родственных, немая,
но город знает, как мне близок он.
И если оба мы на мокром месте
у мутной рамы снова с двух сторон,
так долго ветер дует на норд-весте,
дома – как стая вымокших ворон,
то значит: к нам плывёт тоска утраты
на спинах чутких мыслей и тревог...
Какой ещё с нас надо небу платы,
зачем, чтоб город вовсе занемог?
Уставший пёс в своём огромном доме,
он, нос прикрыв, лежит у божьих ног.
В нём нет теперь персон с союзом «кроме» –
а в разной мере каждый одинок.
Лежать и мне на каменном пороге
прозрений, вдруг явившихся во сне,
что скоро нам – одно большое горе,
в канун его и ползаем на дне.
Возможно, лето отнято бездарно,
подарен август насланным дождям,
хоть слог его звучит высокопарно,
но он – из грусти выделенный штамм,
писал его унылую картину
недельный шелест капель о листву...
Но будет день спасительный – отрину,
слова иные в помощь призову,
почую в близком городе резервы,
зонтом прикрытый поздних улиц друг,
на что – и я, настроенные нервы,
его страдальцев мне понятный круг.
Как я – один, от всех отделен вовсе,
и он – своих иллюзий верный раб,
на целый месяц раньше въехав в осень,
с привычек просто сбился и ослаб.
© Герман Соломин, Дом Поэта, 20.05.2023
Свидетельство о публикации: G-AQ № 922117606
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
Рецензии
Интересно написано.Творческих успехов!
RSS лента рецензий этой записи