Листопад
Был первый день большого листопада.
На палый лист седеющих берёз
легла моя внезапная досада:
вновь я и лето прожили поврозь –
друг друга мы опять не полюбили,
мне быть хотелось дома взаперти,
жара мешала жить, автомобили
мешали мне дорогу перейти.
И чёрный кот кругами метил дворик,
чтоб точно знали, где начнётся ад.
В своём углу я был – как бедный Йорик,
смешон и сир... Дождался: листопад.
Теперь не шут скорее я, а Гамлет,
вопросом «быть?» намеренно объят,
и дождь в лицо по-дружески не каплет,
а сеет так, как я люблю, опять.
И вскрыты нервы, тронуть – лопнут жилы.
Но слабых тянет к солнышку вожак –
опять во мне неведомые силы
решат не быть с другими на ножах.
Уже плевать, что злобную болонку
завёл назло, наверное, сосед,
уже бегу троллейбусу вдогонку,
уже гляжу я женщине вослед.
Твои – язычник мой, мой верный Кронос –
окрестных крон показы мод спасут:
слетает лист в ожившую огромность
во мне – туда, где бережный сосуд.
И будет день... Подарит он отвагу,
и долго мне не выпадет «зеро»:
безумный страх за чистую бумагу
и, вдруг всегда, бессильное перо.
© Герман Соломин, Дом Поэта, 29.04.2023
Свидетельство о публикации: A-AE № 805793728
Нравится | 0
Cупер | 1
Шедевр | 0
Рецензии
С уважением, Юрий Тубольцев
RSS лента рецензий этой записи