И сделал он вид...

И сделал он вид, что её не расслышал.
Растерзан словами, как стаею волчьей.
Его самолёт улетал поздно ночью.
В кармане билет. Было два. До Парижа.

И он улетел. В одинокие ночи,
Бессонницы скрежет до тени рассвета…
И выбросил пепел с остатком билета.
Ему бы вернуться. Но сердце не хочет.

© Игорь Истратов, Дом Поэта, 29.01.2022
Свидетельство о публикации: B-ND № 653197077

Нравится | 1

Cупер | 0

Шедевр | 0