Вновь прощаются люди
Остывают следы их на смятых подушках,
И разбросана память где-то между столицами,
Только небо палит громогласными пушками...
Может даст, повидаемся в закоулках истории,
В душах включим повтор, и вновь станем влюбленными...
Судьбы рушатся, так, - по щелчку бутафории,
Это вовсе не жизнь, это мы - утомленные...
© Елена Володько, Дом Поэта, 03.02.2023
Свидетельство о публикации: F-NF № 863431485
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
