Пусть жизнь, пиная нас, сломает себе ногу
Сказал старик, припомнив что-то Богу. –
Мы на полях с рассвета до заката,
А золотом не блещет наша хата.
Весною сеем, летом косим, сушим,
Во всё живое вкладываем душу.
А осенью берёмся за уборку
Без промедления и отговорки.
Пылают руки и дымятся плечи,
Но мы работой все болезни лечим.
И что имеем?! И чего добились?
Сосновый крест, да камень на могиле.
При жизни этой, хоть разбейся даже,
Никто спасибо за труды не скажет.
Да что там говорить тебе, Всевышний, –
Молитвы наши даже Ты не слышишь!»
© Михаил Васильков, Дом Поэта, 23.07.2023
Свидетельство о публикации: H-FY № 574807072
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
