Летом сорок первого
дым от пожарищ ел глаза,
впитав смертельный запах крови.
Покрылась сажею роса
на разнотравье в поле тихом.
Ползла на танках немчура,
и с нею надвигалось лихо
с оскалом жутким. А вчера
ещё летали роем пчёлы,
в воде плескались окуньки,
и смех ребячий развесёлый
звенел на плёсе у реки,
где в ряби волн плескалось лето,
и пели песни камыши,
зенитным солнцем перегретый
песок жёг пятки, и ужи
спасались от жары в прохладе
да поджидали лягушат,
а в ивняке парнишка гладил
плечо подруги, чуть дыша.
Мир был объёмен и беспечен,
забыв про серость и печаль,
а нынче - остовы от печек
в дымах сожжённых сёл торчат.
Толкутся души убиенных
у наспех вырытых могил.
Пацан на фото довоенном...
Ему кричу: - Отец, беги!
© Евгений Форт, Дом Поэта, 20.07.2024
Свидетельство о публикации: G-PF № 908867055
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
