Русь, прости...
Не могу я по-другому жить.
Нас, поэтов, часто убивали
Те, кто не хотел с тобой дружить.
И теперь, бросая вызов смерти,
Мы одни, уставшие в бою,
Отдохнём от вечной круговерти,
В ночь уйдём, но звёздную, свою.
14.III.2016
© Олег Никулин, Дом Поэта, 16.07.2023
Свидетельство о публикации: Z-EW № 490217930
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
Рецензии
С уважением, Юрий Тубольцев
RSS лента рецензий этой записи