Лето
В малом количестве двухсот сорока часов,
Запрёт на тяжёлый засов суету сует,
Как кроткий самоубийца
В железный сейф кладёт "на потом" пистолет,
Купленный у бездомного на помойке за Гудвилом,
А вот и я, недолюбленная отдалённой роднёй,
Прикрываю свой срам накрахмаленной простынёй…
Несколько часов, проведённых на эфедрине, задвинут
В угол старый диван проблем:
Язык тяжёл, приятен и нем
От кислоты ощущений,
и нет сомнений в своей и чужой правоте…
Мы догадались, что это были не те,
Которых пытались любить и лелеять:
Пустая затея выращивать жемчуг
в ракушке, выброшенной на обожжённый берег.
© Рита Инина, Дом Поэта, 28.01.2024
Свидетельство о публикации: J-AH № 675727566
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
