"Он трезвым, но мятым..."
Он трезвым, но мятым – похоже, не спал –
ввалился ко мне спозаранку,
себя монологом растравливать стал,
как солью – открытую ранку.
Что сделан из стали, сказал бы кому,
он, сын жизнерадостной домны,
метался то к стулу, то снова к окну:
«Нет, жизни людей неподъёмны!..
Опоры нет вовсе когда для нутра –
страшнее, чем пешему – почвы…
Хотел застрелиться сегодня с утра,
да держат долги ещё, просьбы…»
Что слушать не станет, не ввяжется в спор,
я понял всей вспыхнувшей кожей.
Он, смяв головной внесезонный убор, –
«Ну, будь!» – попрощался в прихожей.
Ушёл, провожаемый редким дождём,
быльём не оставившим следа.
...Стволы-то, подумал я, нынче почём,
ведь нет у него пистолета?
© Герман Соломин, Дом Поэта, 27.05.2023
Свидетельство о публикации: P-QQ № 713304246
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
