Человек осени
Начав гастроль, альтист – моя тоска
по жилам-струнам медленно проводит,
печаль звенит у тонкого виска,
ветрам послушны листья в хороводе.
Тревожна мне неприбранность аллей,
горька пустых скамеек обречённость...
Но, старый друг, и мне вина налей:
скажу я тост – за осень как за новость!
Её всегда желанный каждый час,
её мятеж, что может стать последним,
за божий дар, которым мне воздаст,
вложив в уста талантливые бредни.
Та речь её прекрасна и проста,
чужда сует, неспешна, не случайна,
в ней гулким смыслом даже пустота,
душа в ней реет, радостно-печальна.
Хожу нездешним мимо тех людей,
с кем был вчера, не видя, не кивая –
так мимо ваших, граждане, путей
ведёт орбит нагрянувших кривая.
Ни с кем я – только с ней теперь в ладах,
охоты нет с людьми хотя бы знаться,
хочу витать в себе и облаках,
а то – листом на листьях распластаться.
Летал бы я, летел, как до-о-олгий свист,
как этот дождь, плащи простукал ваши,
подошвы жёг, большой горячий лист,
на время им, в прожилках нервных, ставший.
Да так и есть, хоть вам и невдомёк,
зачем бы я, по возрасту не мачо,
забыл про зонт, задумался, промок...
Лей, дождь! Не видят пусть, что плачу.
90-е гг.
© Герман Соломин, Дом Поэта, 15.06.2023
Свидетельство о публикации: H-TN № 218829900
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 1
Рецензии
RSS лента рецензий этой записи