Дом
Нас снова память поведёт,
К порогу старенького дома,
Где детство милое живёт.
Там на гвоздочках занавески
Не закрывают солнца свет.
Комфорта модного и блеска
Там в комнатах в помине нет.
На матице крючок для люльки,
Где закопчённая стена.
А там — за образом — в шкатулке
Хранятся деда ордена...
Там по стенам висят портреты:
От них взгaляд трудно отвести.
Я им сквозь радости и беды
Шепчу молитвенно: "Прости!
Прости, прости мне память предков,
Что дом давно сгорел до тла,
Прости, что приезжала редко,
Что не смогла, не сберегла;
Прости, что от тебя осталась
Лишь только карточка в альбом
Да медный крест, — такая малость!
Прости меня, мой милый дом!"
© Галина Скударёва, Дом Поэта, 14.12.2024
Свидетельство о публикации: Z-XG № 527541623
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
