На сцене
И снова проиграл войну со страхом:
На сцене подвели второй раз нервы,
И строки расплылись по альманаху.
Я чувствовал, как воздух яро давит
На голос мой, на голову и грудь мне.
А веки, словно каменные ставни.
А буквы. Буквы, будто бы из ртути.
Плывут из книги, гением гонимы,
И свет не падал на меня с небес.
Не вышло безупречной пантомимы,
Я проиграл не людям, а себе.
© Григорий Лешуков, Дом Поэта, 23.06.2024
Свидетельство о публикации: G-PL № 040272034
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
