Всё хуже
проживает простецкий народ.
В мутной мы оказались луже,
постоянных проблем и забот.
Нету про́дыху, завтра всё то же,
на износ поголовьем идём.
Вымирает народ наш восходно,
а рожденье не тянет в подъём.
Вот леса загорелись и знаком
нам становится долгий пожар.
Доведут, не дай бог, и восстанем,
к свету выйдем, или во хмарь?
Получилось бы выйти без крови,
сколько можно её проливать?
Разве предки пролив её море,
нам такое могли завещать?
Почему перекрыты дороги,
нет просвета, бежит молодёжь?
Люд простой, как скоты на отборе,
разделённый проходят падёж.
И не ясно, чего там верховный,
и надолго ли будет так:
простых граждан улыбкой морочить,
на погибель страну провожать?
3 августа 2019
© Николай Гончаров, Дом Поэта, 17.03.2026
Свидетельство о публикации: C-HB № 887524665
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
