Сонет 22
во хмель стремится упиваясь,
на четвереньки падает, как пёс,
из под столов объедки собирает.
И мне таких, конечно, жаль,
им подаю на выпивоны.
Кружит меня затем печаль,
о них я искренне тревожусь.
И возникал не раз вопрос:
судьба ли это – быть пропащим?
И мог ли глупый пойти в рост,
стать человеком настоящим?
Я не нашёл уверенный ответ.
А может быть, его и вовсе нет?
12 февраля 2026
© Николай Гончаров, Дом Поэта, 16.02.2026
Свидетельство о публикации: J-KO № 721769430
Нравится | 0
Cупер | 1
Шедевр | 0
