Фронтовые письма
В квадрате желтом – паутина лет,
Тончайший след, нечеткий, как мираж.
Не разберёшь, но слышишь тихий свет,
Сквозь сотни зим, сквозь времени кураж.
Бумага – след наскальных древних плит,
А буквы – росчерки родных тех лиц,
Несутся вести, будто зов молитв,
Из царства тьмы, забытых тех границ.
Перо, владело оно свинцом,
И громом, что терзает твердь небес.
Но пишешь лишь о том, что над концом,
Есть жизнь, и страсть, и ты в миг воскрес.
Такими строками, незримой нитью,
Сшивают нас сквозь бездну, сквозь века.
Той, что не стёрлась, не подверглась гнилью,
Письмо для сердца, прошлого рука…
© Екатерина Заяц, Дом Поэта, 17.05.2026
Свидетельство о публикации: T-PG № 101586645
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
