Был ли
За год прошлый задаю.
И ответ найти не просто, —
обращаюсь вновь к стиху.
Он же знает, точно видит,
что скрывает человек,
может быть, подскажет свыше,
даст упрятанный ответ.
Жил я ровно по линейке.
Были срывы — хулиган,
близнецом в мозги пролезши,
нервы с пе́тель обрывал.
Нынче тоже не солидно —
распаляюсь как пацан:
то подвохи вдруг завижу, —
то причудиться капкан.
Предаюсь и восхищеньям,
если встречу красоту, —
за мечтательным влеченьем
счастье чувствую — живу.
А затем вновь существую,
весь в проблемах через край, —
становлюсь придатком — чую:
исполнитель я — в рабах!
У компьютера зависнув,
вдруг, подумаю, — зачем?
Разве счастье — труд и мысли
среди жизненных проблем!
В детстве всё-таки мечталось
мне иное житие́, —
не случилось и пропало,
след оставивши в уме.
Улыбаюсь — понимаю:
счастье выдумка тех лет.
Нынче свыше принимаю, —
на вопрос свой жду ответ.
Счастье трудное досталось,
нету лёгкого пути, —
каждый день стихи слагаю
с ощущением тоски.
Всё мне мало совершенства,
тренируюсь и прошу, —
дай мне небо — восхожденья
еще большего в миру!
Но закон не перепрыгнешь,
по инерции иду —
по ступеням выше — ниже,
словно в облаке брожу.
И приходит миг священный,
слёзы радости рекой, —
показалось совершенство
после вахты трудовой.
И гляжу на миг счастливый, —
каждой веточке я рад —
с настроением великим
снова счастье повторять.
Но, увы, на завтра дождик
хмурой тучею зайдёт,
и опять же не выходит, —
счастье бывшее не прёт.
И опять стучу как дятел, —
(Хоть банально — это так!)
бью по «клаве» неустанно,
толку нету — шаткий шаг.
И стремлюсь и зачинаю,
повторяю вновь забег, —
как-то всё-таки взлетаю,
оставляю светлый след.
И за три часа упорства,
разгоняя хмурый вид,
в упоенье счастлив снова —
с настроеньем повторить.
День брожу под впечатленьем,
размышляю на ходу, —
вдруг прокол и с восхищеньем
попаду я в западню.
Вот такое вот — примерно,
моё счастье при стихах:
то срываю миг блаженный, —
то теряю его взмах.
Не бывает чтоб стабильно,
как в Мытищах под чаёк,
на картине благовидной —
уже сорок какой год!
Собиратель слов я вечный,
оформитель их в пылу, —
декоратор и предметный
установщик на миру.
Смыслом тему наделяю
и неважно в какой год, —
счастье творческое ставлю
выше личного вперёд!
Прорываюсь ко сплоченью
и выходит не всегда. —
В жизни личной совершенства
тоже нету ни фига!
И опять же трачу нервы,
что чертями сломлены́, —
подправляю к совершенству
отношения свои.
И цветы дарю! — бывает,
я жене букет несу, —
говорят, что вызывает,
счастье выглянет в дому.
Соглашаюсь, — помогает,
если искренен и твёрд,
но и всё же понимаю,
что за творческим идёт.
Отстаёт домашним счастье,
или поодаль бредёт,
потому что выше ставлю
слово с рифмой — наперёд.
Не могу не сознаваться,
приношу, возможно, боль —
и домашнее то счастье —
годы ходит стороной.
Это участь всех поэтов,
людей творческих капкан —
невозможно совмещенье,
не сумел я — не сверстал.
Что с утра — цветы? — Да нет же!
Руки тянутся к стихам!
И прощай в домашнем нежность,
что когда-то обещал!
И рычу бывает строго,
не даю себе мешать, —
оторваться невозможно,
не могу я не писать.
Только крайние проблемы,
только важные в дому
я решаю в переменах,
в апогее на краю.
Мелочами я не занят,
мельком сходу посмотрю, —
и опять же убегаю
в угол дальний — ко столу.
Прикасаюсь как придаток —
и в компьютере живу,
потому что помогает
припадать он ко стиху.
Не смогу никак представить,
чтобы я писал пером, —
хвост гусиный обрывая,
заточив его потом.
Почерк ужас навевает, —
код секретный у меня,
сам его не понимаю,
нацарапав иногда.
И заметки в зашифровке
черновик года хранит,
что прочесть никак не смог я!
Почерк ужас! — Просто стыд!
Бью по «клаве» — годы правлю,
шрифт желанный выбирай!
Ариэлем стих верстаю, —
по душе мне нынче стал.
В том году я план исполнил,
сверху тоже выполнял, —
значит, счастье было столько, —
сколько раз я написал.
В Новый год смогу ль — не знаю,
но нацелен повторить, —
марафон стихов представить,
с миром счастье разделить.
Может быть, кому-то помощь,
словом всё же окажу —
и спасу ещё кого-то,
от плохого уведу.
В этом тоже вижу счастье:
не пустая ж болтовня,
а приемное участье
проникает из стиха.
По себе сужу, — читая,
ощущаю силу слов, —
чувства тоже принимаю
из подаренных стихов.
Томик Пушкина открою, —
полистаю тут и там,
а бывает с головою
предаюсь его стихам.
И Есенин мне и Бродский,
всех я в ценность возвожу, —
пусть не все приму я строки,
клад достойный отыщу.
Избирательно читаю,
всё подряд — я не приму,
потому что твёрдо знаю —
не всегда всё по уму.
Кто-то, может, и умнее, —
кто и чувствами сильны,
а, бывает, — не сумели
меня просто завести.
Если прячется открытье,
не мелькнуло из стихов,
и не трогают событья, —
отложу их на потом.
Через время, может, выйду
к пониманию тех слов,
что не понятыми были
ученическим умом.
И пишу с одним желаньем:
счастье выискав, раздать,
чтобы кто-то с пониманьем,
мог оценки выставлять.
Путь поэта — ход школярский,
совершенство за горой
и за морем бродит счастье,
манит солнечной порой.
Удивительное рядом, —
может, где-то в голове
установлен передатчик,
у поэта там — в уме.
Бог отправит, — писчий примет
и добавит часть судьбы,
и раздарит то открытье,
что послали небеси.
Так мне кажется, однако,
доказать я не смогу, —
тайна скрыта как и счастье
средь юдоли на миру.
Для меня одно — другому
в его уровне — восход,
поравнять всех невозможно,
каждый в разнице живёт.
В человеческом развитье
недопахан огород, —
счастье может редко сбыться,
да и то лишь —промелькнёт.
В разных уровнях культуры
люди кружатся года, —
кто-то с разумом обдурит, —
кто уступит без вранья.
Те, кто с хищною природой,
обойдутся без стихов, —
им хватает текстов сходу
незатейливых певцов.
Там рифмуют так же страсти,
по поверхностям скользят, —
деньги делают лобасто,
на большое им плевать!
Выбор выхватил ушастый,
тянет песни под себя
и, конечно же, глазастый
подбирает и слова.
Нынче аудио-время, —
пьедестал для видео́!
Я стихи прочту, заделав
се удобно и легко.
Я несу для многих счастье,
оставляю часть себе. —
Завтра снова просыпаться,
зависая на стихе.
Труд простейший и понятный, —
но, однако, труден он,
потому что где-то счастье,
и выходит за трудом.
Не на том, — на блюдце светлом,
не кружится яблочко́м,
потрудился и забрезжит
ненадолго за углом.
День проходит, — завтра утром
снова пальцы отбивай!
Не выходит за минутки, —
годы счастью посвящай.
При таком условье будет —
появляться — исчезать,
если не был словоблудом,
смог достойное сказать.
Дело сложное! — С годами
можно всё же получать, —
но с заглавною поправкой:
в личном будет отступать.
Если ты готов — сбирайся,
заточи для слов перо, —
с личным счастьем попрощайся,
будет, нет ли — вот вопрос!
Совместить не всем давалось:
пять разводов — восемь жён,
это — участь, сила, слабость, —
жизни терпкий самогон.
И прожить её не каждый
сможет ранним сотворив,
и уйти, как все мы знаем, —
до стареющей поры.
Большинство уходит рано! —
У поэтов краткий век.
Я вот — жить ещё пытаюсь,
может, выйдет или нет!
Но стихи для всех оставлю.
Разберутся и поймут, —
где судьба, а где бравада,
где провалы, а где путь!
Не валиться будет счастье, —
обязательно мелькнёт!
А напишется ль опять ли? —
Ежедневный — вот вопрос!
1 января 2024
Аудиоверсия:
https://musicproia.ru/audiostixi-701-710/
или
https://musicproiavit.ru/audiostikhi-701-710
© Николай Гончаров, Дом Поэта, 11.10.2024
Свидетельство о публикации: R-ZO № 042653598
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
