Путь художника
Грязная, серая муть.
Где же живые картины,
Кистью проложенный путь?
Где тот художник крылатый
Прячет своё ремесло?
В школе оставил под партой,
Было оно и прошло.
Жизнь завертелась вертушкой,
Компас позвал на восток.
А под пуховой подушкой
Жило его ремесло.
Было оно незаметно,
В мыслях крутились стихи.
Утром они убегали,
Чтобы не кисли мозги.
Но вот, однажды, спросонья
Строчки поэт записал.
Были они невесомы,
Вдруг родились, просто так.
Крепко перо зажимая
Пишет поэт, вдохновляя
Каждого мастером стать.
© Екатерина Попова, Дом Поэта, 05.03.2026
Свидетельство о публикации: F-CM № 455022193
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
