Двадцать восьмое февраля
Мой календарь — хранитель скорбных дат.
Шёл снег... Не шёл, стоял глухой стеною,
словно назло тому, что завтра — март;
он не летел, кружась, а мрачно падал
с какой-то затаённою тоской.
Сутулился под этим снегопадом
прохожий. То ли пьяный, то ль больной,
он брёл (куда?), и всплескивал руками,
и путался в снегу, и бормотал
что-то под нос рассеянно... И странно —
словно в кино — развеялся, пропал...
И зная наперёд, что всё от Бога:
любовь и боль, мечта и пустота;
томился я неясною тревогой,
что нет на мне нательного креста.
Был вечер. Я курил в печную дверцу.
Глядел в огонь, и думалось про ад...
Уста глаголят от избытка сердца,
но от избытка сердца и молчат.
© Copyright: Александр Саша Петров, 2026
© Александр Петров, Дом Поэта, 28.02.2026
Свидетельство о публикации: O-GO № 950001358
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
