В прощании осени есть дни
безжалостные и скупые,
где небо просит у земли
придать ему немного силы,
свинцовый окоём окрест,
невольно поискать опору,
вот был покос когда-то здесь,
безоблачная синь предстала взору
и жаркий сенокос, обед
под старою берёзой,
и сну мешающий просвет,
остались в памяти занозой,
а небо тянется к земле,
и тяготят унылые пейзажи,
дожить бы эту пору налегке,
оставив осени её пассажи,
но медленно, высчитывая срок,
деревьев падают наряды,
ещё один колец виток
годичных ожидают снегопады,
поторопив, взывая память сил
далекого и летнего блаженства,
ах, опрометчиво я всё же воскресил,
тоску усилив своего несовершенства,
да, время не прибавит, не простит,
бездушие его второе имя,
в безжалостные дни не исцелит
холодная осенняя твердыня,
ты сам в ответе за свинцовый рай,
что на душе веригами лежит,
он обернётся благом невзначай,
а холод инеем продолжит жить.
© Сергей Шумихин, Дом Поэта, 03.10.2025
Свидетельство о публикации: S-IN № 298596776
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
