Немного нужно
чтобы годы проводить, –
хлеба булку, пива кружку,
и под крышей скромный вид.
Рвутся, бьются, а в итоге, –
холм могильный под крестом!
Молодые губят годы,
в гонке глупой за рублём!
Всем известно, – не захватишь,
нету банков в свете том!
Рвутся, бьются и на старте
жизнь им кажется в цветном!
Только серым цветом стелет
роковая ворожба, –
тот лежит в упор застрелен,
этот в горло от ножа!
Отходи же, – вскрой таланты,
отыщи свой истый путь! –
Не бывает в реках манной,
кисели с боков не ждут…
Он не слушал, – шёл, как боров,
к яме шёл он под сосной, –
слушал свой чертовский норов,
бился гордой головой!
Я ношу цветы к могиле, –
с ним я будто говорю.
Что осталось? – Только имя,
прочерк жизни на виду.
10 апреля 2005
© Николай Гончаров, Дом Поэта, 04.01.2025
Свидетельство о публикации: M-JA № 453742730
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
