Поздняя осень
лишь иногда лист ударит о землю.
Покажется кто-то и будто бы спишь,
и сны невозможно рассеять.
Во мгле пробираясь, видишь привычно
постаревшей дороги жёлтый фонарь.
Как пролетело! – Недавно мальчишка!
И на тебе – сорок! – Взрослый загар.
Куда ж подевались мои вороные?
Спешили куда вы, – зачем, почему?
Годы летят сквозь дни почтовые, –
только писем писать я уже не смогу.
И тебе никогда не прийти в эту осень, –
мы в разных пространствах спешим
свои разрешить неустанно вопросы,
и с тихими тайнами порознь спим.
Я прощаюсь с тобой! – Обо мне не печалься, –
завтра белая россыпь тебя рассмешит!
И будет похожесть, а может и счастье
с желаньем одним – просыпаться и жить.
30 октября 2004
© Николай Гончаров, Дом Поэта, 17.12.2024
Свидетельство о публикации: X-MG № 855680770
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
