"Вот март. Пишу..."
Вот март. Пишу. Не римскому – но другу.
Он Бродского не любит «за снобизм»,
но искренне пожал бы Осе руку
и только водку пить не стал бы с ним.
Что всё ещё в нём – повесть «Мартин Иден»,
ему ИБ – поэт один из ста;
признал, раз волен и критичен,
что стоик и «отдельные места».
Мой критик глыбой высится в деревне.
Язык его для слуха слишком прост,
в часы тоски несёт почти по фене;
на деле же – избавлен от корост.
На Волге дом – путей на перекрёстке,
и мне дерзит: «…тупик Йошкар-Ола –
нелепость с «ий», где сплошь одни подростки,
ты – им на вырост…» Бранью похвала.
Пишу не из «стокгольмского синдрома»,
бессчётно раз и я пенял ему:
вещать – как с плит – империи с разлома
при сытости уютно в терему.
Довольно мал размер его амбиций:
роскошный дом – не замок, а Сенат,
в котором он – единственный, патриций…
Куда опасней вылезшая «знать»
невесть откуда, с признаками черни,
агрессии, победности и войн.
Мой честный житель маленькой деревни –
от этих самых выбежавший вон.
Ещё недавно вхожим в кабинеты
о каждом знал, торгует чем, почём…
Колом не встали вдруг когда бы веды,
он тоже нависал бы кирпичом.
Вот пишет мудрость почтой электронной:
теплеет, но пока надёжен лёд,
природа тут в задумчивости сонной;
одна досада: рыба не клюёт.
Одобрить стиль – отметиться как пОстом
мне бы, да он не любит суеты…
Не знает сам, что он, мой верный Постум,
продукт экологической среды.
© Герман Соломин, Дом Поэта, 30.05.2023
Свидетельство о публикации: E-AY № 195030105
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
