У гроба самоубийцы
Любил и я погибельно. Давно.
Теряясь, мучаясь… Невольно
себя хотелось выбросить в окно,
вопя зарезанным: «Довольно!»
И зашвырнул бы, если б тишь,
обещанная следом, не пугала,
которой туша – чтО удумал, ишь! –
вставала мозга из прогала.
Упасть туда, за каменный дувал,
ни воли нет, ни предрассудка;
из-за того их, кто переступал,
важны подробности поступка.
Попытки были тщетными раз пять
уже: горюя нестерпимо,
хочу рассудка скальпелем разъять,
что ускользает мимо… Мимо!
Улыбка смерти: ты-то не любил, –
и там, в гробу, ему заместо флага.
Нельзя и думать: что же ты, дебил! –
ввиду торжественности шага.
Как будто он победен – прав сиречь:
– Оставь, старик, свои ты пазлы.
Когда бы мне на час вернули речь,
я н е в о з м о ж н о е сказал бы.
© Герман Соломин, Дом Поэта, 28.04.2023
Свидетельство о публикации: B-HF № 578402267
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
