Малость
Другие были так себе, не очень -
То про какую-то неведомую осень,
То про какие-то красивые глаза...
За эту жизнь всего один красивый стих ...
Пусть кто-то скажет - всё закономерно,
Ты жил беспечно и амбиций непомерно...
А я своею жизнью жил, пусть думают что псих...
Красивое лицо не признак доброты, ума,
Так и красивый стих - не значит гениальный.
Кому-то нравится слог Бунина печальный,
Кому-то Маяковского рубленных слов тома.
Писать стихи, приглаживая слов вихры,
Мне все равно что налысо обриться.
Стихи должны эмоции давать, искриться.
Они ведь не стакан дистиллированной воды...
Другие, исполняя социальные заказы.
По крошкам создают нетленные стихи.
Судить по принципу, что хороши они, плохи,
Я не могу. Ведь не на то настроен разум.
Стихи как дети, шустрые или не очень,
У каждого свой слог и ритм, размера теснота.
И как понять, где глубина, где просто пустота?
По смыслу о любви, а вроде стих про осень...
На этом прекращаю рассуждений слизь,
Давно известно, сто людей - сто мнений.
Мне нравится, что пишутся стихотворения,
Где есть и рифмы строки, и простая жизнь.
Сева, 14.09.22, 13:33.
Фото скульптуры Родена, Мыслитель
© Сева Фрид, Дом Поэта, 14.09.2022
Свидетельство о публикации: R-CA № 052326230
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
