Торг неуместен
Кому за сто, кому до сорока.
Ведёт подсчёт в годах предельно сухо,
Судить не поднимается рука.
С провалами под чёрным балахоном,
Старуха собирает молча дань.
В подарок крест с церковным перезвоном,
И на челе божественная длань.
Ей подавай талантливых до боли,
Простых она обходит стороной.
Потом ищи-свищи, как ветер в поле,
В подлунном мире след незримый свой.
Как быть – вопрос я пред собой не ставлю,
Что быть должно, того не миновать.
Не буду закрывать я напрочь ставни,
Терзать не буду время тщетно вспять.
Пусть я в чело Всевышним не целовал,
Но есть надежда что и не кретин,
Я каждый день, как жизнь живу по новой,
И для торговли не ищу причин.
Какой бы срок судьбой мне не отмерен,
С улыбкой по земле иду босой.
И настежь открываю в душу двери –
Чтобы вошёл назначенный судьбой.
Янэк Жалвинский.
21.08.2022.
© Иван Крук, Дом Поэта, 06.09.2022
Свидетельство о публикации: C-ID № 803966002
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
