Вечером пятницы
Плачет в ушах саксофон.
А за машинным окном, помаленьку,
Рисуется море волн.
И каменистый берег,
Белого моря залив,
Не часто сюда привозишь,
К морю мечтаний моих.
И саксофон на громкость,
Ветру навстречу лицо,
Чувствую ветра колкость,
Но мне с тобой хорошо.
А ты обнимаешь крепко,
С термоса кофе льёшь.
Не часто, но и не редко,
Сюда меня ты везёшь.
Здесь дикое Белое море,
Почти что всегда штормит
И на раз выдувает,
То что душу щемит.
© Екатерина Макарова, Дом Поэта, 02.08.2022
Свидетельство о публикации: Y-HT № 850085738
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
