На сером небе
Голых деревьев воздетые к небу лапы
Умер король. Но на троне уже сидит новый.
Могильщик счищает землю с ржавой лопаты.
В слезах фаворитки пакуют свои панталоны.
И изгнанный шут оборвал бубенцы на одежде.
Все знают: иные забавы приветствует новый.
Но в тюрьмах и шахтах все будет как раньше, как прежде.
В холодных крестьянских лачугах темно и убого.
И выжить в суровую зиму сумеет не всякий.
Но что до того королю? Он – избранник у бога,
О чем у епископа записи есть на бумаге.
Ему бы войну покровавей и новые земли,
Пиры вечерами, красавиц влюбленные очи.
И чтобы вассалы ползли, как презренные змеи,
К ногам королевским в надежде на сладкий кусочек.
Ему бы вершить судьбы мира движеньем мизинца,
Сжигать города и свергать венценосных кузенов.
Одна лишь проблема: ночами все чаще не спится,
И слышится в шорохе каждом обман и измена.
И мысли о собственной смерти – как черви в могиле,
Не глядя на титулы, сердце терзают и гложат.
И знает король: даже самый богатый и сильный
Сверх божьего срока секунду отмерить не может.
А в домике ветхом под старой суровой рогожкой
Сопит безмятежно уставший чумазый крестьянин,
И снится ему сытный ужин и эля немножко,
И хворосту из лесу на зиму полные сани.
И смерть ему видится доброй и мудрой старушкой,
Похожей на мать, что давно уже в Царстве Небесном.
И Ангелы, словно детишки, играют друг с дружкой
В волшебном краю, где ни горя, ни боли телесной.
Что утром начнется война, крестьянин не знает.
И что вся деревня сгорит, не ведает тоже.
Он сны свои смотрит – и тихо в подушку вздыхает
О жизни, которой в реальности видеть не может…
Король этой ночью не спит – он готовится к битвам.
Доспехи сверкают, ржут сытые кони капризно.
Не дело монарха - скорбеть о несчастных убитых.
За славу не жалко и тысяч непрожитых жизней.
И знают лишь ворон, сидящий на черной осине,
Да Ангел, бредущий по миру убогим бродягой,
Что будет повержен король. И бесславно он сгинет.
И новый правитель получит корону и флаги.
А старый могильщик получит монету за службу,
И эля от пуза напьется в ближайшем трактире,
И будет со смехом рассказывать внукам, как нужно
Могилы копать тем, кто думал, что царствует в Мире.
© Полина Добролюбова, Дом Поэта, 10.12.2021
Свидетельство о публикации: N-EZ № 774515527
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
