Еще один день ноября
На веранде холодно и пусто.
Ноябрь.
Тускло поблескивает самовар на столе.
Он как будто опал боками.
Вспоминает, наверное, как вскипал и
Угощал всех.
Вот здесь стояла мама,
Разливая в банки вишневое варенье.
Ее голос помнят
Шершавые деревянные стены.
А вот тут совсем недавно
Старый, почти ослепший отец
Пытался красить облупившиеся
Оконные рамы. Хозяин.
Этот дом строил его дед,
Мой прадед.
Куда ушли они все
Вместе с опавшими листьями?..
Но я не одна.
У ног примостился шерстяной комок –
Мой шпиц.
Сгусток тепла и любви.
Вот он заглядывает мне в глаза,
И я улыбаюсь в ответ.
Ноябрь.
Осень уже отзолотилась.
На полысевшей макушке клена
Колеблется ветром одинокий
Желтый листок.
Пора загадывать желанье,
Пока он не сорвался и не улетел.
Кто-то по утрам щедро
Посыпает крыльцо сахарной пудрой,
А днем дочиста отмывает его.
Яблони ссутулились в предчувствие снегов.
И ждется зимы, и страшно,
Что приведет она с собой
Студеные ветра и трескучие морозы.
У соседского пса
Тяжелая гремучая цепь и
Холодная будка.
А в полуразвалившемся сарае
Ютится великое множество
Бездомных кошек.
Ноябрь.
Я плотней закрываю входную дверь.
Сквозняк.
Прохожу в кухню, включаю свет.
Надо сварить кофе. Привычка.
Ноябрь.
Еще один сизокосый дрожливый день.
4 ноября 2020 г.
© Елена Василькова, Дом Поэта, 04.11.2021
Свидетельство о публикации: B-YI № 096355860
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
