Сломанная мать
В тишине опускается мгла на плечи.
Всё, что было в душе, обратилось в обряд,
Где разломы и шрамы звучат бесконечно.
Её детство светило короткой весной,
Но весну затянули холодные тучи.
Мать любила её, но любила войной,
Каждый жест превращая в удар, в неминучий.
Мать кричала: «Будь сильной, ты — глина в руках!
Будь такой, как велю, не стыди моё имя!»
И отец, что любил, всё молчал при свечах,
Слишком добрый, чтобы спорить с судьбою и ними.
Он смотрел на неё с теплотой без ума,
Укрывал, когда боль становилась безбрежной.
Но не смог защитить от свирепой зимы,
От той матери, где власть была неизбежной.
Но теперь у неё подрастает дитя,
И, глядя на него, сердце рвётся на части.
— Ты не будешь, как я. Не узнаешь себя
В отражении боли, разбитом на счастье.
Она знает: черты её стали родны,
Взгляд упрямый, как резьба на старой иконе.
И боится, что тень из её глубины
Тронет девочку, бросит в холодной погоне.
И в ночи, где молчанье окутывает дом,
Где дыхание снега висит неподвижно,
Она плачет: за дочь, за отца и потом —
За ту мать, что её научила быть лишней.
© Лина Мортис, Дом Поэта, 02.01.2025
Свидетельство о публикации: L-CG № 935375748
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
