Приходит день
Приходит день, щекаст и молод,
С улыбкой циника. Мне жаль!
Его раздавит жизни молот,
И он не впишется в скрижаль
Моей судьбы, лихой и гордой.
А что останется при нём?
Печаль со скучной кислой мордой
И мир, не тронутый огнём
Страстей. Забывчивые люди
Умрут. Родятся. Вновь умрут…
Приснятся мне любимой груди…
Какой напрасный, тяжкий труд
Мечтать и верить. Грезит чудом,
И думать, что «Творцу видней!»
И хоронить себя под спудом
Щекастых, наглых, пошлых дней.
© Владислав Старикан, Дом Поэта, 10.03.2024
Свидетельство о публикации: I-TI № 953671946
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
