О, сколько в нас безжизненных частиц!
Нам всё равно. Мы безразлично глухи.
Глядим вперёд, не замечая лиц,
И радостно разносим слухи.
Нам хорошо, когда страдает Он,
Когда Она с высот своих сорвётся.
Эта болезнь с неписаных времён
Душевной подлостью зовётся.
Все те из нас, кто ей заражены,
Непримиримы к людям и жестоки.
Нам скучен мир. Мы требуем войны,
Раздув самодовольно щёки.
© Михаил Васильков, Дом Поэта, 30.07.2023
Свидетельство о публикации: B-QD № 386846643
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
