Настроение.
Застывшей ровной белой мглой.
Он словно пластик... будто жмётся
К земле, закрыв её собой.
Он не пушистый, нет снежинок...
Он ровной гладью всё покрыл...
И будто кладбище дождинок...
И всё застыло слоем льдин...
И тишина. Как будто осень
За гранью льда погребена...
И замерло всё... Будто просит
Помилования она...
Но смерть настала, и не будет
Ни листьев новых, ни травы.
И только сердце не забудет,
Тепло души, ушедшей в сны. ©
© Ирина Митюшина, Дом Поэта, 10.02.2021
Свидетельство о публикации: O-GM № 126104207
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
