Ноябрьская прохлада
В золотистом сарафане,
И на утреннем румянце
Мир купается в тумане.
Ветер гонит лист усталый
По просёлочной дороге,
И под клён заиндевелый
Прячет грустные тревоги.
Небо серое нависло,
Словно шаль из перьев птичьих,
И в полях давно не слышно
Переливов гармоничных.
Лишь ноябрь своей прохладой
Обнимает рощи нежно,
И под тихим листопадом
Засыпает всё неспешно.
© Виктор Бржезовский, Дом Поэта, 05.11.2025
Свидетельство о публикации: F-ZS № 976840317
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
