Подвох
Когда печаль, разлитая по лужам,
Вдовой висит убитой на груди
И сам себе ты, кажется, не нужен..
Ну в чем подвох, зачем нам, смертным, знать,
Что лето тоже глупо умирает?
Развидеть как полей ушедших рябь?
Скажи, зачем теперь я это знаю?
За кофе, как за поручень, схвачусь..
Ему тепло, завидно даже станет..
Я не волшебник – всё ещё учусь,
Счастливой быть…хоть изгнанной из рая.
© Ирина Беспалова, Дом Поэта, 10.09.2024
Свидетельство о публикации: J-DA № 907148167
Нравится | 1
Cупер | 0
Шедевр | 0
