Растает
Талой земли акварели…
Он же, чумазый, черствеет,
Спрятался в тень от капели.
Больше глаза он не слепит.
Что тут слепить? Невозможно.
Мартовский утренний щебет
Плавит его непреложно.
Чахнет в ручьях скоротечно.
Скоро совсем уж не станет.
Может ли что-то быть вечно?
Да, до субботы растает!
Нет, он ни в чем не виновен,
Просто замена в сезонах,
Этот вердикт лишь условен.
Жди в ноябре – на ладонях.
© Василий Третьяков, Дом Поэта, 29.03.2024
Свидетельство о публикации: M-KB № 087926141
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
