Лето
Костыли, нога, дедуля
Видно грохнулся со стула,
Может быть бандита пуля,
Впрочем, всё не так уж плохо,
Лишь порою в небе грохот,
Хоть дедуля и не кроха,
Не оброс пока что мохом,
Гипс когда-нибудь да снимет,
Обойдёт сторонкой мины,
Снова небо станет синим,
Будет сладок вкус малины.
А вообще-то, если честно,
Говорить о лете лестно
Как-то даже неуместно,
Скучновата его песня.
© Альберт Мурадян, Дом Поэта, 06.06.2020
Свидетельство о публикации: I-LL № 534153104
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
