Любовь к поэту...
Он не знает, что я не добрая, злая.
Мы говорим на языках разных
Мой язык острый, и говорит связно…
Его мне кажется очень сладкий,
Когда он целует меня украдкой
В подъезде на Моховой.
И мы не идём домой,
Потому что в подъезде тепло,
Там большое окно…
Оно смотрит в мир,
Где Нева растекается вширь,
А дальше течёт вглубь,
И обратно в уголки губ,
Где я кусаю на зуб
Твой нежный и страстный язык.
© Рита Инина, Дом Поэта, 05.06.2020
Свидетельство о публикации: O-AW № 384210475
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
