Та страна Афганистан.
Степь да степь, песок и камень,
На ресницах пот струит.
Гордо ветер песню воет,
В небесах орел кружит
По долине мерным шагом
Движет маленький отряд.
Дан приказ спешить на север,
И идут за рядом ряд.
Их от солнца черны лица,
Жар такой на части рвет.
Автоматы за плечами,
С солью выжимают пот.
Скоро кончится дорога,
Но и там не ждет покой.
Есть приказ занять ущелье,
И принять неравный бой.
Лейтенант совсем мальчишка,
Подзывает старшину:
«Успеваем передышка»
Тихо говорит ему.
Может скоро эти скалы,
Где песок сейчас струит,
Сотрясутся громом боя,
Землю кровью окропит.
Грянул бой, потряс ущелье,
Песня смерти автомат.
Застучало, затрещало,
Залег маленький отряд.
Автоматы, ощетинясь,
Выбивают в камне дробь.
Трассера траву сжигают,
Гул стоит, аж стынет кровь.
Вот разрывы от гранаты,
Слышен чей то боли крик.
Вдруг все смолкло, тишиной,
Поглотило все на миг.
Этот бой на самом деле,
Не ученье не обман.
Место то - ущелье смерти,
Та страна - Афганистан!
© Виктор Бржезовский, Дом Поэта, 15.10.2021
Свидетельство о публикации: F-CW № 370266445
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
