Осенний код (хроники 2025-го)
И в луже — весь мир, перевёрнутый кверху дном.
Смотри: в отражении этом — мой мозг, шершавый, как асфальт,
что ищет в разводах машин ускользающий смысл.
Дождь — не дождь, а строфы, что стучат по оголённым нервам.
Каждая капля — аккорд в симфонии распада.
И я, с зонтом-тростью, что сломан в уличном бою,
стою под этим потоком, под ливнем цитат и потерь.
Господи, видишь? Опять эти хмурые дни,
что длятся дольше, чем жизнь. Опять этот упор
в стекло одиночества, за которым — лишь блики
неона на мокром асфальте, сигаретный дым.
И каждая лужа — диктатура. В ней тонет
последний жёлтый лист, как смс из прошлого сентября.
И я, как тот лист, уже не цепляюсь за ветки,
а принимаю эту грязь, как объятья земли.
И пусть говорят: «Осень — не время для бунта».
А я — не поэт. Мы в сезоне — сбой.
Но в этом сбое — моя правота: просто соль
на языке, просто холод в груди, будто лёд.
И кодекс осени простёрся, как бетон,
впитывая нас, ставших иными, в свой чёрный зрачок.
© Александр Азаров, Дом Поэта, 05.11.2025
Свидетельство о публикации: O-CE № 283931015
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
