Четыре недели
Тем летом повсюду наметились драчки,
Россия вставала почти на дыбы.
Мы с маленькой женщиной жили на дачке
и рядом в лесу собирали грибы.
На юге солдатики, даже не парни –
мальчишки, серьёзно играли в войну.
А мы, захотевшие песни Маккартни,
ловили, как раньше, чужую волну.
В неясных одеждах приблизилась юность
и в озеро нас завела нагишом,
сказать подмывала какую-то глупость,
пока отмывала в ушате большом.
О, нам не казалось, что тратим бездарно
прощального лета последние дни,
мы были за гранью и думали странно,
что мы полюбившие в мире одни.
И не было крепости в мире прочнее,
чем тот распахнувшийся окнами дом,
и не было книги на свете точнее,
чем нами захватанный Пушкина том.
Что самая-самая, женщина знала,
в росистой траве оставлявшая след,
когда я по берегу вдоль краснотала
за нею носил полотенце и плед.
Мужчина, как мальчик, был счастлив, что может
рождать у подруги немыслимый бред
и этот в глазах её, сделав моложе,
четыре недели не гаснувший свет.
Четыре недели, четыре недели
двоих убежавших один только путь:
из леса, от озера, с пляжа – к постели...
Однажды такое бывает. Забудь!
© Герман Соломин, Дом Поэта, 03.04.2023
Свидетельство о публикации: O-BN № 600602215
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
