К чему нам календарь?
В нём слишком мало света.
Пурпур и чернота мистических страниц.
Не привела к тебе,
И я срываю лето.
Оторванных листков
Несмелый листопад
Падению неспешному не рад.
И дни лежат бумагой до рассвета.
Той ночи,что сжигаю поутру.
И где-то ты
Одета иль раздета.
Но вижу я, лишь белую золу.
И видимый на небе звездопад,
На самом деле тысячи лампад.
И нет предела,
Если есть вендетта.
И небо в стаях изумлённых птиц,
Не знающих придуманных границ.
Уже не греет,
Умирает лето.
© Анатолий Ситников, Дом Поэта, 17.03.2026
Свидетельство о публикации: S-JZ № 419288319
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
