Проклятье
Многих женщин раньше бросили,
Многим сами мы не нужны.
Мои кудри светлой проседью,
Кудри мне уже не важны.
Птица белая кружит радостно,
И не знает она о тебе.
А душе моей что-то тягостно,
По моей пропащей судьбе.
А душа моя в даль просится,
И бредёт она чуть дыша.
Загуляла, не воротится,
Пилигрим она, не душа.
Не найти нас в потоке улиц.
Спит вокруг маленький город,
Где мы с Вами вновь разминулись.
Между нами снова холод,
За окном мгла, небо хмурится,
Как дожить мне до весны?
И проклятье снова сбудется:
«Скольким сами мы не нужны».
© Игорь Фалилеев, Дом Поэта, 24.03.2025
Свидетельство о публикации: H-CJ № 663972043
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
