Если ты вспомнила
значит, вскрою пришедшую тему.
Вот и сейчас со страхом её обрету,
и пойду по глаголам несмело.
Что гадать? – Все стихи о тебе
и о том, что со мною случилось,
тогда на столетнем конце,
что сегодня открылось.
Не могу о тебе я года позабыть,
и пытаться не пробую больше!
Без тебя продолжаю я жить,
и прожить постараюсь подольше.
Помнишь, осень спешила пропеть
о своём скоротечном уходе, –
разбросав потускневшую медь
под хлеставшей дождями погодой.
Я к тебе припадал, – был влюблён,
и за счастье в пылу благодарен!
И не верил, казалось, что сон,
так другие бы в рифму писали.
Нет, не буду я строчками врать,
надоела толкучка повторов!
Я хочу, словно прозой сказать
или фразой смогу подзаборной.
Но зато обретая в словах,
что-то высшее в дальнем пристреле,
я учусь перебарывать страх,
и пытаюсь открыться по теме!
Так вот, я любил, словно кот
припадать на груди и коленях.
Вспомни, четверг октябрьский тот,
припомни чудесное время!
Память не мусор с дымком,
память, наркотик привычный.
Вспомни, о самом простом,
без чувства банальных приличий.
Неужели тогда могла ты солгать?
Неужели, ты мне не поверив,
успешно пришла отыграть
свою роль, что зубрил я хмелея?
Я поверил тебе как фанат!
Ты и слов-то слагала немного!
Но, поверив, хотел успевать,
распутывал каждое слово.
По утрам я бежал в свой гараж,
чтоб тебя отвезти на работу.
И обратно был будто бы страж,
проявляя с усладой заботу.
Мне хотелось, ломиться, бежать,
листья рвались от ног по асфальту!
Ничего я не мог тогда замечать,
кроме тебя… Как странно!
Не представлял я тогда, что любить
это боль через тысячу лет разлуки!
Это когда невозможно забыть, –
это мало сказать – душевные муки!
Вспомни, как, спотыкаясь, я мчал
по твоим самым маленьким просьбам.
Иногда я до слёз по три дня запивал,
чуя, как волк – всё канет в пустое!
Я не верил тебе с первых фраз,
понимал, но не сразу, – торгашка!
Отойти я не смог, выше страсть,
вот такой был тогда я дурашка.
Почему красоту таким раздаёт
тот загадочный неба оракул,
с ума сводит толкнув на восход,
опускает до мелочной драки?
Было разно, в основном хорошо!
Даже в ссорах, столы опрокинув,
я повторял и просил неизменно ещё
твоей стали, девической силы!
Молодая приятная дрянь,
я таких никогда не встречу!
Сколько бы не был настойчив, упрям,
с другой не смогу я себя изувечить.
Не дано мне с другой никогда,
от боли носиться счастливым!
Вот такая была любви высота,
так вот странно друг друга любили.
Не поверю, что только мой пыл
распалял нас двоих до безумства!
Не поверю, что я лишь любил,
и ты не узнала великого чувства.
Вспомни время как под руку шли,
говоря обо всех примитивах,
на которых любовное счастье разбили,
и судьбы свои без любви погубили.
Ты причину нашла в мелочах,
и ключи передать мне хотела.
Я подумал, что может начать
всё по-новому все же сумеем?
Но оказалось на тысячи лет
обрекли мы себя на разлуку!
И рифмую желанное – «Нет!»,
и мечтаю прижать твою руку.
Сколько я смогу протянуть,
ещё выдержать сколько же можно
эту боль среди мрачных минут
среди лет в задуманном море!
Ты – торгашка! – И глупая дрянь!
Но таких не нашёл я позднее!
Как бы не был настойчив, упрям,
о тебе, вспоминаю, я млея!
Не хотел, но смирился, как стон,
улетевший в пространство галактик,
меня спас не один, показавшийся сон
и опять всё испортил характер.
Надо было бы, может, собакой бежать,
и тебя, умоляя просить о возврате?
Может быть, зря трезвел и в кровать
не тащил тебя грубою страстью?
Всё же я приходил, вспоминай,
как я нёс три ободранных розы,
как в подъезде просил Первомай
возвратить мне с любовью!
Но я понял, нельзя повернуть,
ничего невозможно придумать,
что может нас снова сомкнуть,
и аккорды расправят струны.
Нет песни общей нынче для нас,
повелось всё в убогость кошмара,
за тобой, прибегая красть
часть души, продавая товаром.
Ты – торгашка! – И как не кляни,
что не делай в порыве истошном,
признаёшь лишь наделы свои
ты торгуя собою дотошно,
продолжаешь скупой пересчёт
в затасканной общей тетради,
где даже ноль обо мне не сечёт,
где цифры, а слова все пропали!
И в невозможной, исчезнув, дали,
я для тебя только призрак!
Если вспомнила, прошу, помолчи
в память о том, что любила.
11 марта 2005
© Николай Гончаров, Дом Поэта, 23.03.2025
Свидетельство о публикации: T-MT № 990137814
Нравится | 1
Cупер | 0
Шедевр | 0
